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Siento como si estuviese muerta, pensó Janice, en el cementerio, en una noche primaveral, y todo viviese, menos yo, y todo se moviera, dispuestos a continuar la vida sin mí. En otras primaveras, cuando era muy joven, pasaba por el cementerio y lloraba. Había muertos, y eso me parecía injusto. En noches tan suaves como ésta me sentía viva, y culpable. Y ahora aquí, esta noche, siento que me han sacado del cementerio y me dejan pasear para que vea una vez más cómo es la vida. Cómo es una ciudad, y la gente, antes que me cierren la puerta en la cara.

—Crónicas marcianas.

Ray Bradbury.

[Traducción de Francisco Abelenda]